В город стремительно ворвалась осень. Враз пожелтели и побагровели клены, на смену солнцу пришли холодные, косые, свирепые ливни, когда капли даже уже не барабанят по стеклам, а с грохотом обрушиваются на карниз, как будто пытаются его оторвать. В квартире холодно и сыро, и чертовски хочется иметь камин, но идиоты-архитекторы, проектировавшие типовые панельные дома, не предусмотрели такой романтической возможности, поэтому приходится обходиться масляным обогревателем. Он задумчиво щелкает, периодически то включаясь, то выключаясь, и хочется его обнять и с ним не расставаться. Почти не расставаться, потому что портвейн сам в бокал не нальется, а ходить по квартире и тем более наливать вино в обнимку с обогревателем не очень удобно. Хорошо бы, конечно, сделать глинтвейн, но лень и холодно, да и не из португальского же портвейна его варить. Но вот портвейн налит, и на плечах палантин, а на ногах желтенький плед с кисточками, а под боком кошка, а на коленях ноутбук, а в ноутбуке Irish Pub Songs и дайри...

читать дальшеПрости, Понка, Моцарт не поместился, а сухое красное кончилось раньше портвейна. И вообще я страдаю на работе без всего вышеописанного, но ради тебя...