вторник, 20 сентября 2005
Он не из тех бардов, которых часто слушаешь. И, наверное, все-таки не из гениев. Но иногда, иногда... включаешь и слушаешь без конца.
Она была актрисой, а он простой полярник,
И каждому понятно: из этой маеты
Обычно не выходит ни тортик и ни пряник.
Дай Бог, чтоб все утихло и не стряслось беды.
Тем более, что оба...Тем более, что оба давно уж не свободны -
И он всегда в разъездах, она всегда с другим.
А наставленья мамы здесь вовсе не пригодны -
Закон стихийных бедствий пока не объясним.
Причем большие чувства не в радость, если дети,
Гуляния с собакой, и все труднее врать.
Зачем они приходят? Никто вам не ответит,
Но все уже случилось, и что теперь гадать?
Итак, он спал на льдинах, она в Москве играла,
С подружкой выпивала, которая поет.
Но все это лишь краем, а в целом - ожидала,
И не было другого занятья у нее.
А он все ждал, что Север, разлука и морозы
Забелят ненормальных желаний карнавал.
Нет, прямо с самолета он покупал ей розы
И мчался на спектакль, хотя бы на финал.
А чем все завершилось мы, видно, не узнаем
Ни из моих фантазий, ни от каких старух.
Но Эрих Фромм заметил: "Nur haben oder sein",
И видно так и вышло у них - одно из двух.
И на Цветном бульваре, бессовестно целуясь,
Они встречаться стали все реже, а потом
Лишь изредка звонили, по-прежнему волнуясь,
Чтоб кто-то не услышал о ней или о нем.
Финал:
А дальше все по кругу: развод в суде районном
И неотложка маме, и поиски жилья.
Потом опять, на время, покой в быту законном,
Гуляния с собакой и крепкая семья.
Потом - гастроли в Ялте, купание ночами
И встречи с гитаристом одним из Трускавца,
Подружкина квартира, история с ключами,
Полярника догадки... И это без конца.
Вечная история - "Банк-Империал"
Или вот:
В городке периферийном,
Отдает весна бензином,
Дремлет сладко замороченный народ.
И редеет мгла над трассой,
На которой белой краской
Написал какой-то местный идиот:
"С добрым утром, любимая!" -
Крупными буквами,
"С добрым утром, любимая!" -
Не жалея белил.
И горит нелюдимая
Надпись, огни маня,
И с Луны различимая,
И с окрестных светил.
Ночь растает без остатка...Ночь растает без остатка
И останется загадкой,
Кто писал, и будут спорить соловьи,
Им прекрасно видно с ветки,
Что нарушена разметка,
И так жалко, что расстроится ГАИ.
С добрым утром, любимая,
Милая ты моя,
Эта строчка красивая
Смотрит в окна твои.
Может строчка счастливая,
Мартом хранимая,
Будет вам как в пути маяк,
Пусть потерпит ГАИ.
Или еще вот:
Почти у каждого из нас бывает драма,
Она, казалось бы, решается легко:
Одна в осеннем городе скучает мама,
И этот город расположен далеко.
И мы сначала ничего не замечаем,
И дни разлуки складываются в года...
И обещаем написать и забываем,
И наши мамы нас прощают, как всегда...
А когда-то мальчик был обеспокоен...А когда-то мальчик был обеспокоен,
Если только мама покидала дом,
И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях,
Ел горбушку хлеба с сахарным песком.
И ждал, когда в подъезде ржавая пружина
Скрипнет, возвращая ласку и покой...
А у нее работа, а потом дружина,
И под вечер с полной сумкою домой.
Как две заботливые птицы, эти руки
Нас успевали защитить и пожалеть,
А мы смотрели с братом только на зарубки
На косяке дверном, мечтая повзрослеть.
И дождик летний капал, и земля парила,
И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть,
И все, что раньше мама нам не говорила,
Мы начинаем только-только понимать:
Почему так много было кукурузы,
Почему в апреле запахи острей,
Почему зимою хочется арбуза...
А вообще-то было все, как у людей.
И тот пьянящий запах новеньких сандалий,
И в кульке за рубль десять карамель,
В шариковой ручке радостный Гагарин...
Так ничто не может радовать теперь.
Но раз в году хотя бы, кажется, так просто
Вернуться к тихой радости родимых глаз,
Но мы спешим к вершинам творческого роста
И мамы понимая, не тревожат нас...
И ждут, и врут опять немножечко соседям,
Похлебывая тот же ягодный кисель,
Что, может быть, на Новый Год домой приедем,
А нас несет опять за тридевять земель.
Но, как с пластинки пыльной,
Пляжный визг нам слышен,
Память наша пленкой рвется, как в кино.
И как же мы бессильны пирожками с вишней
Возвратить ту радость детства своего...
-
-
20.09.2005 в 20:17-
-
20.09.2005 в 20:24Ага. Что-то такое очень наше, причем идущее изнутри, а не от ныне модного патриотизма, фальшивого, как пресловутые елочные игрушки из анекдота...
-
-
20.09.2005 в 20:47Вот-вот. Именно изнутри. Чувствуется, что человек душой поет.
-
-
21.09.2005 в 01:16