Один интересный человек в очередном споре за жизнь обвинил, хоть и в шутку, меня в снобизме.
Подумав, запоздало отвечаю: да, я сноб. Чем горжусь. И не люблю пролетариата, невежд, неудачников и пафосного понта. Ну хоть ты тресни.
Люблю людей красивых, умных, образованных, обятельных и успешных. Можно хитрецов и жуликов. Благородных Героев тоже уважаю, но больше в книгах: настоящих в жизни не встречала пока, зато товарищей с претензиями на дух не переношу.
Люблю д'Артаньяна и Остапа Бендера. И профессора Преображенского.
Песня Тимура Шаова "О пользе и вреде снобизма"
О пользе и вреде снобизма
Тимур Шаов
На диване я, как древний грек на травке,
Разбавляю, как Сократ, водой портвейн,
Генри Миллера читаю, Джойса, Кафку,
И снобизм свой занюханный лелею.
Денег нет, в стране - бардак, в воде - холера,
На душе - ненужные сомненья.
Лишь портвейн, да музыка Малера
Успокаивают мне пищеваренье.
Богу, братцы, - Богово, ну а снобу - снобово!
Ну а снобу - снобово!
Вот сосед - прикинулся банкиром,
Пьет "Клико", к валютным ездит дамам.
Правда, Сартра путает с сортиром,
А Ван-Гога пугает с Ван-Даммом.
И ничуть ему от этого не грустно,
Взял цыган, и на извозчике - к актрисам...
Он не сноб, он просто счастлив безыскусно,
Как ребенок тихо счастлив, что пописал.
Засветло встанем, тянем-потянем,
Бабка, дедка, внучка, жучка, котофей -
Вытянуть не можем.
Размышляя об эстетике Матисса,
Погружаюсь в свой экзистенциализм,
Я бы тоже, может, дернул по актрисам,
Да мешают, вишь ты, бедность и снобизм.
Мой снобизм - он как лучик путеводный,
Помогает воспринять судьбу, как должно.
Мол, художник - он обязан быть голодным,
Он худой, но гордый, он - художник!
Вот другой сосед, - тот люмпен неприличный,
Бедный Йорик, жертва пьяного зачатья.
Для него Бодлер с борделем идентичны.
Ну а РЕмбо и РембО - родные братья.
Да нехай шумит, не зря же он напился!
Хай ругает президента всякоразно.
Лишь бы он в подъезде не мочился.
Да не лез бы к управленью государством!
Горлица вьется.
Песнь раздается:
"А не лепо ли бяше нам, братья...".
Да ни фига не лепо!
Нувориши тихо хавают омаров,
Маргиналы хлещут горькую-заразу.
Мы, конечно, круче Занзибара...
Государственный снобизм сродни маразму.
Ой вы, гой еси, бояре с государем!
Гой еси вы вместе с вашим аппаратом!
Доиграетесь - глядишь, приедет барин,
Он рассудит - кто был большим демократом.
Давеча прочел в одной я книге:
Там сказал кому-то раб перед таверной:
"Мы, - говорит, - оглядываясь, видим только фиги!"
Я вперед смотрю - там тоже фиги... Скверно...
Пушкин умер, на жнивье - туман да иней,
Из деревни слышно рэповую песню,
Над седой усталою страны равниной
Гордо реет непонятный буревестник.
Засветло встанем,
Песню затянем:
"Тирли-тирли, я гуляла молода,
Пока не помёрла..."